Dolor Psiquico

Los pulsos clavan dudas
los años graban certezas
lo humano completa la inconsecuencia.
El absurdo de un teatro sin pantomima.

Aquí, en el escenario muerto
de la calle mas fria del invierno
presento ante los espiritus
las consecuencias de la sobredosis.

                                    De esperanza.

Como una muestra artística
vanguardista de la nueva alegría
me elevo al podio
listo para la disección crítica.

Y camino
acompañandome a mi mismo
creyendo hablar con un Dios
que escucha y da consuelo.

Creyendo herirlo con los gritos
mas que él con sus silencios.

Curioso es respirar
sin saciarse jamas del aire.
Seguir inhalando el vacío
y ahogandome en cada intento,
mientras observo las botellas vacías
que quedaron en otras calles
en otros escenarios similares
olvidadas.

Anhelo mayores dosis
de narcóticos psiquicos
que cieguen mis sentidos
a tantos espíritus malditos.
Anhelo el máximo efecto
capaz de entregar la química
aquello que es temido por la vida
se hace mágico de noche.
Y su

Caja Musical

Proyectar palabras

venidas desde la mañana.

Sin rumbo, libertinas

es similar a volar de cabeza.

Cantar sin la caja de música

parece triste, inadecuado

cuando el sonido se raya de veras

por los rincones de fríos y serenos.

Soy afortunado al quererte

cuando mi querer es indeciso.

Traerte a mí me hace fuerte

domar tu alegría me hace niño.

Recorrerte en todo tu universo

con palabras que se visten solas

provoca violencia en mis sentidos

y sentido para mi conciencia.

Perseverante es extrañar

cada instante sin tu cuerpo

que en otra piel no pierdo

ni en otro calor olvido.

Cuántos tiempos pueden pasar

sin sentirte envejecer.

Flor de los amaneceres

cautiva mi inspiración

lléname de poesía

un día mas.

Hasta que nuestro pacto no se rompa

por el tiempo,

el dolor,

el invierno.

Sigue en mi núcleo desde tu caja musical

con tu sonido inadecuado,

componiendo nuestro lazo perfecto

y resguardando mi mayor sueño.

Sin título (segundo)

Mis días, los que me quedan

los que aun no se queman

en esta hoguera de transiciones

quisiera recorrerlos soñando.

Mis sueños, los que se trazan

en mi lienzo de creación

quisiera pintarlos con ideas nuevas

nacidas en la naturaleza viva.

Y es que cuesta a veces

ser creador y dueño

de esta carne y estos huesos

que te gritan que te mueres.

Pensando.

Estancado.

En silencio refugiado

en los estigmas.

Es duro ser vivo

cuando vivir es un abstracto

tan parcial y tan establecido

como el ritmo de una arteria.

Es triste cuando la decisión

ya fue tomada por otro.

Y tu deber es escoger

el momento en que la tomarás.

Quisiera germinar desde los sueños

ilimitados, incautos, desquiciados.

Deformarme con una intención

sin derrumbarme en el intento.

Cómo no llorar tanta existencia

predecible,

estereotipada,

insípida, inhumana.

Cómo ser feliz si los sueños

solo se viven al dormir

y todo camino que se te enseña

te lleva al mismo final.

Cómo no llorar esta felicidad

envasada, diseccionada

y expuesta en su grado mínimo

para el consumo de todos.

Si la belleza ya no existe

mas que en el pensamiento.

Quisiera morir estos años

en mi lecho de sueños.

Amar en un trance primitivo.

Alcanzar el clímax de los cuerpos.

Explotar en el interior de una mujer.

Estirarme para abarcar tanta dicha.

Y por fin, abrazar la libertad.

Sin despertar en el intento.

Ilustración de Gaston Viñas

Substancia

Somos la hierba de la tierra

que germina en la casualidad

crece con la duda

resiste los embates del clima

y florece antes de secarse.

Que bella es la palabra

como el pétalo de un lirio

suave y delicada

se exhibe desde el capullo

del pensamiento.

Amar el tiempo prestado

el suspiro que nos toca

para reír, amar y sentir.

Para edificar momentos nuevos

que se siembren en la médula

de la vida.

Felicidad es un instante

un sol en las tinieblas del dolor.

Quien conoce aquella luz

no la olvida jamás

ni la confunde con la luna.

Seamos justos pues

con esta tierra que nos da vida.

Que una lagrima riegue la raíz

y haga fuerte contra el viento

el tallo de nuestra templanza.

Y llenemos de verdes pastizales,

floreados desiertos grises

la soledad que no perdona.

Hasta que el tiempo nos seque

seamos substancia divina.

Amanecer

Se alza el sol

rayos nuevos cruzan cielos

besando una mañana ciega

trayendo otros vientos.

Surcando el frío

navega el rocío dañado.

Cómo amo aquel tacto

aquel frío que despierta.

Sonrisas vegetales

animan tiernas soledades

rutinas amargas y tristes

fuentes eternas de consuelo.

Y lento se olvida

el dulce acero de la noche

extraño las estrellas

con que jugaba cuando niño.

Sin destino

risas nuevas llegan y abrigan

este frío atardecer

que entibia mi albor.

De infinitos colores

transcribo ideas nuevas

ideas de vida y de amor

que entierran noches muertas.

Bendita seas, helada mañana

somnolienta y desvelada.

Verte nacer en cada momento

cierra las heridas de las tinieblas.

Y da un sentido,

alimenta las viejas brasas

que sin pies caminan

llegando a ser lo que no fueron.

Humedad

(Lluvia de ideas)

Traspasa el papel mural

mancha con colores originales

imprime su sustancia

y su aroma.

La veo, rodea mis ideas

la aprecio, rompe la uniformidad

acaricio aquella fina textura

se recoge.

Creo sentir la humedad

similar a una piel implantada

similar a la sensación extranjera

del frío.

Y es que el papel mural no cubre

no protege mi núcleo

de calor melancólico

y reconfortante esperanza.

No, no es fuerte

ni adecuado para cubrirme.

Mal que filtra de humedad ajena

y luego enfría mi fuego interno.

Agua que atraviesa palabras

encadena rencores

condena misericordias

perdona los aceros.

Aquella humedad cubre mis bosques

de rebelde hoja de derecho.

Y de sus bordes calmo la sed

haciéndome viejo.

La humedad habita esta piel

gastada por las batallas

descuidada por los vientos

jamás secada por el sol.

Aquella piel que viste nuevas vidas

parecidas a las mías

doblemente heridas

por los jamáses

por las certitudes

por los perdones

por los adioses.

Ay mi pobre piel húmeda

cubre otros amores cuando muera.

Este fuego frío de mi entraña

envenena y marchita el amanecer.

Que el Dios pagano te aleje

hacia el destino elegido

amada armadura desprendida

se feliz en otros poemas.

Vincent Van Gogh. Girasoles

Sauce

Cuando llego el momento
sonreí
sumiso en la aceptación
tranquilo con mi legado
feliz.
Curioso es el tiempo
como desata las amarras
se eleva con el viento
y se escapa.
Extraño tantos besos
recuerdo esas caricias
las miradas incendiarias
que no volverán.
Mas que mi cuerpo sea viejo
es el regalo
y que mis días estén completos
el desaliento.
Agradecido soy de las raíces
que crecieron desde adentro
que nutrieron de sabiduría
mi espíritu.
Y me ataron a la tierra
aún ahora en mi muerte
fijando todos los finales
al principio.

Cuando llegó el momento
sonreí
y agite mis brazos en la corriente.
Mis recuerdos son mi alimento
que endurece mi corteza.
Aquel llanto que me quebraba
se lo lleva el río
aquel que acaricia mis ramas
y me cobija.

Cuando llegó mi muerte
abrace la vida
para siempre.

Rama floreciente (2006)

A veces nuestro destino semeja un árbol frutal en invierno. ¿Quién pensaría que esas ramas reverdecerán y florecerán? Mas esperamos que así sea, y sabemos que así será.

Goethe 

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En el rincón tácito del escritorio
en una página arrugada de la bitácora
con la tinta agria y reciclada
escribo.
Cuando mi mente brilla
y cuando en la noche se hace ciega.
Como ayer y anteayer
mañana quizás también.
Ampliando aun mas
mi colección de pensamientos
que me ven crecer,
envejecer y morir.
Sentado en silencio
en esta silla que no se cansa
escribo como los que no saben
desarmando ideas perdidas.

Y la tinta se seca
transcribiendo indefinidas veces
las mismas palabras
gastadas y ya leídas.
Y el papel se mancha
con los mismos colores de antaño
sin ser libre para demostrar
que esta sin nada para serlo todo.

Quisiera entregar mas
que ideas que luchan para morir.

Pero mi cuerpo sigue ágil
tiene aliento para crear
y cuerpo para recibir
lo que vendrá.
Lo espero paciente y tranquilo
el ansia calla bajo el pensamiento
pues sigo vivo para esperar
la canción de los relegados.
La que viene inevitablemente
para destruir lo edificado
olvidar el dolor cansino
y devolverme al curso de los vivos.