16 de agosto de 2010

Restos

Volaré desde el invierno
y navegaré la lluvia entera.
Ordenando el frío en pasado
espero encontrar la frontera.

Volviera la aurora a nacer
y alumbrara esta tierra mía.
Recuerdo tu sin sonrisa,
el tiempo muerto y fecundo.

Espero que un buen presagio
acalle las mismas canciones.
Que apague tus ojos tristes
mi llanto largo y quebrado.

Deambulo ciego las emociones
un Dios te aclama sin verme.
Los años me brotan sin pena.
son los restos de mi muerte.


Vincent Van Gogh - Campo de trigo con cuervos

1 comentario:

elisa...lichazul dijo...

los años brotan sin pena
pero segura estoy serán con gloria:)

restos que no vacilan y se sumergen dentro del pensadero lector improvisando quizá un mea culpa?

besitos d eluz
muchas gracia spor tu huella
siempre un gusto volver y revolver por acá
ten una semana preciosa