Volaré desde el invierno
y navegaré la lluvia entera.
Ordenando el frío en pasado
espero encontrar la frontera.
Volviera la aurora a nacer
y alumbrara esta tierra mía.
Recuerdo tu sin sonrisa,
el tiempo muerto y fecundo.
Espero que un buen presagio
acalle las mismas canciones.
Que apague tus ojos tristes
mi llanto largo y quebrado.
Deambulo ciego las emociones
un Dios te aclama sin verme.
Los años me brotan sin pena.
son los restos de mi muerte.
y navegaré la lluvia entera.
Ordenando el frío en pasado
espero encontrar la frontera.
Volviera la aurora a nacer
y alumbrara esta tierra mía.
Recuerdo tu sin sonrisa,
el tiempo muerto y fecundo.
Espero que un buen presagio
acalle las mismas canciones.
Que apague tus ojos tristes
mi llanto largo y quebrado.
Deambulo ciego las emociones
un Dios te aclama sin verme.
Los años me brotan sin pena.
son los restos de mi muerte.
Vincent Van Gogh - Campo de trigo con cuervos
1 comentario:
los años brotan sin pena
pero segura estoy serán con gloria:)
restos que no vacilan y se sumergen dentro del pensadero lector improvisando quizá un mea culpa?
besitos d eluz
muchas gracia spor tu huella
siempre un gusto volver y revolver por acá
ten una semana preciosa
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