Contemplando una mañana estoy
la orilla
la lluvia
el hielo
y finalmente el agua.
Sentado y silenciado,
me permito dormir las voces para oír a los estados de la materia.
me permito ser en la armonía
de miles de piedras inundadas
ramas amputadas
y hojas derrumbadas
lloviendo desde el cenit
para renacer en la corriente.
Espero no ser visto en el vagón del metro
Ni en el cruce peatonal,
en rincones, plazas o basurales
que se extienden en mi transitar.
Espero pasar desapercibido.
Espero que los adolescentes a mi lado
sigan absortos en la hiperconectividad.
Espero que el guardia de mirada gris
vea un peatón común en mi lugar
Espero que la puerta no me atrape al cerrarse
o se cierre en mi salida.
Quisiera tener un Dios,
de quien esperar un milagro
y que también me haga transparente.
Que mi materia ahora sean átomos de polvo
y que mi aliento sea el humo de un cenicero.
Flotar a través de las multitudes
sin ser notado,
ni que mi sombra enfríe el viento.
Que cosa mas revolucionaria
e infinitamente sencilla
la de desnudarse del mito
sin ojos persecutores ni cámaras infrarrojas
que noten perturbación en el ecosistema.
Permanecer en un éxtasis de silencio y paz,
en medio de estación Los Héroes,
una sala de clases, o un centro comercial.
Sin consecuencias.
Sin ser castigado con el desprecio,
humillado,
o medicado por la ciencia,
por caminar libre de los criterios
y de cualquier otro deseo que no sea mío.
Poder amar con cada célula
el universo que habito
y mi lugar en aquel ciclo imperecedero.
Dañado, herido, imperfecto.
Que belleza erradicar los fracasos.
Poder reír con lo que muere
y llorar con lo que nace.
Veintitrés de Febrero del dosmilveinticinco
Somos rocas entre las olas.
Arenas entre las huellas.
Cadáveres recién nacidos.
Soy las decisiones que escogí.
Seré las decisiones que escoja.
Fui decisiones obsoletas.
No todas mías.
Pero todas mías.
El rumbo existe,
es solo que las señales están ocultas.
Están en la música, en las personas, en el silencio.
Cuando hallas una señal empiezas a rastrear.
Y así es como nace el rumbo.
Hay tiempo para perderse.
Hay tiempo para caer
Hay tiempo para levantarse
Aun hay tiempo para vivir.
Siempre va a haber tiempo para vivir.
Y para soñar.
Es solo que los sueños van cambiando
las historias se olvidan
y el camino nunca es el mismo al del día anterior.
La fuente no es el pasado.
La fuente es tu cuerpo.
Permitir que mude su piel
y revelar la nueva con otros diseños y colores.
Permitir que las cosas se transformen,
que envejezcan,
que se gasten.
Y que luego de un tiempo impreciso
terminen muriendo.
Paz.
