Limón

Un brillo verde atraviesa las hojas

hojas recién nacidas.

Caminamos por la orilla

silenciados por el viento.

Vamos a visitar

el largo árbol de limones,

vamos a masticar

el dulce amargor de los limones.

Mirando el cielo de hojas

La amenaza de las nubes

oculta mis cristales.

Las ruedas gastadas

hacen lentos los caminos.

Y entonces descansas

con el limón en la boca,

del amargo viaje de hojas

mientras yo doblo la esquina

ocultando el paso tras la reja.

Isabel

Isabel camina por Santiago,
modelando dos bellas piernas
con paso firme lleno de ansiedad
mientras observa su teléfono.

A dos metros Isabel sentada
descansa su espalda del largo peso
gira un pito concentrado
y lo pasa tosiendo a Isabel.

Mientras meditan bajo la droga,
Isabel a dos cuadras ríe fuerte.
Pide otra cerveza y el mundo gira.
Un mundo inestable por descubrir.

Y espera entusiasta la apertura
del local favorito de Isabel.
Donde todos bailan y fuman juntos
y donde ríen los que no ríen.

Isabel es una mujer de Bellavista,
alejada y feliz de su rutina.
Aquella que exhiben en las fotos,
la que todos quieren y recuerdan.

Peregrinando las calles frías,
gastando dinero que odia trabajar,
da gracias por aquel momento
que da sentido a todo lo demás.