Restos

Volaré desde el invierno
y navegaré la lluvia entera.
Ordenando el frío en pasado
espero encontrar la frontera.

Volviera la aurora a nacer
y alumbrara esta tierra mía.
Recuerdo tu sin sonrisa,
el tiempo muerto y fecundo.

Espero que un buen presagio
acalle las mismas canciones.
Que apague tus ojos tristes
mi llanto largo y quebrado.

Deambulo ciego las emociones
un Dios te aclama sin verme.
Los años me brotan sin pena.
son los restos de mi muerte.

Vincent Van Gogh - Campo de trigo con cuervos