De cena hay arroz

17 de Julio, 21:32 horas.
Avenida Once de Octubre 125, departamento 303.
Santiago.

Cocinándose un alimento en el sartén.
Arroz variedades de sobre.
El hambre no falla.
El fuego no falla.
El vino sí.

Me percato de la incomodidad en mi espalda
que está apoyada en el respaldo de un banquillo desproporcionadamente alto para el trasero de quien lo sienta, sentó y sentará.
Mi espina encorvada aguarda que la cena se cocine a si misma.
Si las vertebras hablaran...
(O el hígado).

Pronostico una competencia entre la cocina y el asiento.
Dicho de otra forma, entre el aburrimiento y la incomodidad.
Opto por lo segundo
mientras recuerdo el invierno en Guatemala.
No veo las avispas en el basurero.
Ni las hormigas en el pan.
Ni las polillas dándose de cabeza contra la ampolleta.

Veo algo parecido a las polillas, son mas pequeñas y lentas.
Salen del mueble donde guardo el arroz
que estoy cocinando.

Que devastadora es la cocina en Santiago.
Es lenta, como ropa que no seca,
marginadora, como la gripe
y aburrida, como el día que acaba a las seis.

Que pena que lo que cae del sartén no sea devorado.

En lugar de eso queda en el piso, listo para ser aplastado
y luego atravesar su metamorfosis durante los días siguientes

hasta su fase final como imago de la mancha.
O lo que venga después (un hoyo, qué se yo).

Ya esta listo el arroz.

Esta bueno, no le faltaron ganas (Que detalle el de la cocina sin moscas).
Le falto lluvia. Le falto selva.
Pero esta bueno. Sabor a retorno. 

Huevo

Desperté en el suelo.
Estaba desparramado y abierto
Mi contenido se vaciaba en el suelo.

No lo pude recoger, quedo ahí
como un vestigio innegable del mal dormir.
Así que encaje mis partes y me vestí.

Camino al trabajo note mi ropa húmeda
la polera viscosa, la ropa interior mojada
noté que mis grietas seguían drenando.

Y goteando
De forma macabra, se podía seguir mi rastro
y hallarme al final del camino de manchas.

No se detiente
cuando hay fuga solo queda disimular
para no ensuciar a los que están cerca.

Acomodar el cascaron
Aplicar desodorante ambiental

y sonreír.

Puntitos

Agosto del 2022

Soy adulto

Tengo canas me falta pelo

Tengo rodillas que crujen

Hay cosas que hacer

Cosas que pensar

Cosas que debieron estar resueltas

Cosas

Parece un final triste

Parece un final

Que debiese estar escrito

Muerto rayado y firmado

Un final que no es final

Porque se sigue escribiendo

Agonicamente, patéticamente

No deja de escribirse en el pie

No queda más hoja

Y se escribe en tinta invisible

Dios, no se detiene

Hay un sentimiento sin nombre

Lo intento describir

O al menos interpretar

Esta en el café de la mañana

En el celular del día a día

En la paja de la noche

Y en tantas otras cosas

Tu entiendes

O quizás no, pero lo imaginas

Sueño, hambre, miedo

Pereza, miseria, soledad

Decepción, traición, ignorancia

Esperanza

Sueño

Muerte

Vida

Y sueño

Como si todo fuera despertar

Para irse a dormir en la noche

Soñar

Para despertar en el trabajo

Comer

Para cagar en un baño cualquiera

Coger 

Para pensar en el anticonceptivo o la its

Viajar

Para resolver las cuentas y las deudas

Comer

Para evaluar el sobrepeso que no resuelves

Expresar

Y contradecir y culpar las cosas.

Beber y mear

La homeostasis impoluta

De realizar un paradigma

Para contradecirlo

Y llevar el tiempo a la estación indefinida.

Qué paradoja que es la vida

Que te impulsa a luchar por la victoria

Que te lleva a aplastar a la oposición

Alcanzar una meta arbitraria

Buena meta

Hogar estatus sexo familia

Al azar vamos a escoger una meta

Un algo

Vamos a perseguir un algo

Que paradoja

No. Gracias pero no

Puntitos

La partida

 ¿Qué quedará

después que vuelen los tejados,

que arremeta la tormenta de agujas,

que la plaga devore mis escamas?

¿Qué quedará cuando caduquen los tejidos?

*

Cuando las miradas que me observan giren.

Cuando las voces que me hablan callen.

Cuando los recuerdos de mi se olviden.

Cuando los nombres se pronuncien distintos.

*

¿Qué quedará?

El huracán se avecina ominoso.

Lo veo

En cuerpos conocidos que huyen,

en el amor que renuncia a mis besos,

y migra con el viento hacia el calor.

*

Un paisaje sin color.

Un parque sin sonrisas.

Un perro sin cola.

Un lapiz sin tinta.

Quedarán.

*

Como cáscaras de nuez

Repartidas entre la mugre y los vestigios.

Quedarán.

Como una estela indescifrable

de lo que fue y ya no es.

*

Quedarán conmigo.

Mordiendo mis labios.

Quemando mis encías.

Segando mi cabello.

Conmigo.

*

Quedará lo que quede de mi.

Un cuerpo roto.

Desnudo, frágil y hambriento

En medio de la devastación.

*

Quedaré conmigo.

Sin otra alternativa que girar el espejo

y revelarme a mi mismo.

Lo que fue.

Lo que es.

Lo que soy y siempre he sido.

*

Tormenta y tormento unificados

Una existencia mas.

Un nombre mas.

Un revoltijo de dudas mas.

Un uno.

*

Una hoja en la impredecible brisa.

Una vida que improvisa hasta la muerte.

Un fragmento del fractal universal.

*

Entonces y solo entonces

cuando se revelen las verdades

y la tormenta acabe con las ilusiones

emprenderé mi partida

flotando por el río de los designios,

entre el lecho y las estrellas,

y la corriente de la naturaleza

hasta la desembocadura.

*