Dolor Psiquico

Los pulsos clavan dudas
los años graban certezas
lo humano completa la inconsecuencia.
El absurdo de un teatro sin pantomima.

Aquí, en el escenario muerto
de la calle mas fria del invierno
presento ante los espiritus
las consecuencias de la sobredosis.

                                    De esperanza.

Como una muestra artística
vanguardista de la nueva alegría
me elevo al podio
listo para la disección crítica.

Y camino
acompañandome a mi mismo
creyendo hablar con un Dios
que escucha y da consuelo.

Creyendo herirlo con los gritos
mas que él con sus silencios.

Curioso es respirar
sin saciarse jamas del aire.
Seguir inhalando el vacío
y ahogandome en cada intento,
mientras observo las botellas vacías
que quedaron en otras calles
en otros escenarios similares
olvidadas.

Anhelo mayores dosis
de narcóticos psiquicos
que cieguen mis sentidos
a tantos espíritus malditos.
Anhelo el máximo efecto
capaz de entregar la química
aquello que es temido por la vida
se hace mágico de noche.
Y su

Caja Musical

Proyectar palabras

venidas desde la mañana.

Sin rumbo, libertinas

es similar a volar de cabeza.

Cantar sin la caja de música

parece triste, inadecuado

cuando el sonido se raya de veras

por los rincones de fríos y serenos.

Soy afortunado al quererte

cuando mi querer es indeciso.

Traerte a mí me hace fuerte

domar tu alegría me hace niño.

Recorrerte en todo tu universo

con palabras que se visten solas

provoca violencia en mis sentidos

y sentido para mi conciencia.

Perseverante es extrañar

cada instante sin tu cuerpo

que en otra piel no pierdo

ni en otro calor olvido.

Cuántos tiempos pueden pasar

sin sentirte envejecer.

Flor de los amaneceres

cautiva mi inspiración

lléname de poesía

un día mas.

Hasta que nuestro pacto no se rompa

por el tiempo,

el dolor,

el invierno.

Sigue en mi núcleo desde tu caja musical

con tu sonido inadecuado,

componiendo nuestro lazo perfecto

y resguardando mi mayor sueño.

Sin título (segundo)

Mis días, los que me quedan

los que aun no se queman

en esta hoguera de transiciones

quisiera recorrerlos soñando.

Mis sueños, los que se trazan

en mi lienzo de creación

quisiera pintarlos con ideas nuevas

nacidas en la naturaleza viva.

Y es que cuesta a veces

ser creador y dueño

de esta carne y estos huesos

que te gritan que te mueres.

Pensando.

Estancado.

En silencio refugiado

en los estigmas.

Es duro ser vivo

cuando vivir es un abstracto

tan parcial y tan establecido

como el ritmo de una arteria.

Es triste cuando la decisión

ya fue tomada por otro.

Y tu deber es escoger

el momento en que la tomarás.

Quisiera germinar desde los sueños

ilimitados, incautos, desquiciados.

Deformarme con una intención

sin derrumbarme en el intento.

Cómo no llorar tanta existencia

predecible,

estereotipada,

insípida, inhumana.

Cómo ser feliz si los sueños

solo se viven al dormir

y todo camino que se te enseña

te lleva al mismo final.

Cómo no llorar esta felicidad

envasada, diseccionada

y expuesta en su grado mínimo

para el consumo de todos.

Si la belleza ya no existe

mas que en el pensamiento.

Quisiera morir estos años

en mi lecho de sueños.

Amar en un trance primitivo.

Alcanzar el clímax de los cuerpos.

Explotar en el interior de una mujer.

Estirarme para abarcar tanta dicha.

Y por fin, abrazar la libertad.

Sin despertar en el intento.

Ilustración de Gaston Viñas

Substancia

Somos la hierba de la tierra

que germina en la casualidad

crece con la duda

resiste los embates del clima

y florece antes de secarse.

Que bella es la palabra

como el pétalo de un lirio

suave y delicada

se exhibe desde el capullo

del pensamiento.

Amar el tiempo prestado

el suspiro que nos toca

para reír, amar y sentir.

Para edificar momentos nuevos

que se siembren en la médula

de la vida.

Felicidad es un instante

un sol en las tinieblas del dolor.

Quien conoce aquella luz

no la olvida jamás

ni la confunde con la luna.

Seamos justos pues

con esta tierra que nos da vida.

Que una lagrima riegue la raíz

y haga fuerte contra el viento

el tallo de nuestra templanza.

Y llenemos de verdes pastizales,

floreados desiertos grises

la soledad que no perdona.

Hasta que el tiempo nos seque

seamos substancia divina.