Restos

Volaré desde el invierno
y navegaré la lluvia entera.
Ordenando el frío en pasado
espero encontrar la frontera.

Volviera la aurora a nacer
y alumbrara esta tierra mía.
Recuerdo tu sin sonrisa,
el tiempo muerto y fecundo.

Espero que un buen presagio
acalle las mismas canciones.
Que apague tus ojos tristes
mi llanto largo y quebrado.

Deambulo ciego las emociones
un Dios te aclama sin verme.
Los años me brotan sin pena.
son los restos de mi muerte.

Vincent Van Gogh - Campo de trigo con cuervos

Huellas

Sentado bordeando un risco
mi sombra de niño juega
ideas que sobrevuelan
a aquellos tiempos felices.
Mi vida con noble pena
recorre la inmensa gloria
el viento y el mar despiertan,
acogen mi frágil memoria.
El tiempo ya no comprendo
si las sombras siguen negras.

Entrego mi canto al verso
tu oido exigió el misterio
y yo como un mirlo ciego
escribo vidas ya perdidas.
Tu voz ya no canta la luna
partió hacia otros cielos,
mi amor como en un tormento
perdió el rumbo en una estrella.
La tierra corta mis raices
me calla en vida su muerte.

Quisiera romper los muros
robar un destino recto
Quisiera escapar del miedo
de hacer del polvo un sendero.
Espero paciente a la lluvia
me cubra la espalda vieja.
De paz a mis pies cansados
encomiende al fin descanso.
Y mientras me pierdo lejos
recuerdo el risco junto al viento.

Sueño

Cuando el mundo dio inicio,
- mi reloj intrínseco atrasado.
Cuando el sentido abrazó a la existencia.
Ella estaba ahí.

Sobre piedra hostil inmerecida
trazó senderos abrió virtudes.
En la tierra de la desventura
regó mi vida que florece nata.

Todo lo bueno, lo mejor,
lo invaluable y lo eterno,
lo que no cambia y queda intacto,
es de ella.

De su corazón tranquilo
donde habita mi espíritu,
se alimenta un vorágine
que me acompaña hasta el fin.

¡Si hasta somos parecidos!
De pasión precisa, galope raudo.
Pareciera oir en mi consejo,
su voz calmando mi desamparo.

La risa fácil, la pena trémula,
hasta mi pelo calcado en su inspiración.
Mi canto grave y cadencioso,
de su voz soprana por la mañana.

Hoy oculto tras la puerta
espío su sueño de buen presagio.
Mi madre elevandose junto al zorzal,
hacia su tan anhelada libertad.

.

El Baile de la Repisa

Si lloviese un verano claro

con las estrellas en el firmamento

¿Qué llovería?

Pareciera en las nubes un susurro.

Si el viento no es un suspiro

¿Quién te agita hojarasca?

Un fluido se desliza bajo la puerta

roba mi sitio y mi calor

¿Quién te envía?

Su adiós me devora el pulso,

pero mi respirar dirige la danza

de aquella hoja en la repisa.

La mirada muerta de la locura

desafía la mía por su sitio

¿Quién ganará?

Quisiera correr, alcanzar el infinito

lejos de la evocación, lejos de ti.

Precipitarme hacia la vida.

Si la tormenta es un sueño vivo

sea como el trueno mi rencor

sea como el frío mi quebranto.

Mas el sol no es un despertar

ni la primavera tu retorno

¿Quién me despertará?