Contemplando una mañana estoy
la orilla
la lluvia
el hielo
y finalmente el agua.
Sentado y silenciado,
me permito dormir las voces para oír a los estados de la materia.
me permito ser en la armonía
de miles de piedras inundadas
ramas amputadas
y hojas derrumbadas
lloviendo desde el cenit
para renacer en la corriente.
Espero no ser visto en el vagón del metro
Ni en el cruce peatonal,
en rincones, plazas o basurales
que se extienden en mi transitar.
Espero pasar desapercibido.
Espero que los adolescentes a mi lado
sigan absortos en la hiperconectividad.
Espero que el guardia de mirada gris
vea un peatón común en mi lugar
Espero que la puerta no me atrape al cerrarse
o se cierre en mi salida.
Quisiera tener un Dios,
de quien esperar un milagro
y que también me haga transparente.
Que mi materia ahora sean átomos de polvo
y que mi aliento sea el humo de un cenicero.
Flotar a través de las multitudes
sin ser notado,
ni que mi sombra enfríe el viento.
Que cosa mas revolucionaria
e infinitamente sencilla
la de desnudarse del mito
sin ojos persecutores ni cámaras infrarrojas
que noten perturbación en el ecosistema.
Permanecer en un éxtasis de silencio y paz,
en medio de estación Los Héroes,
una sala de clases, o un centro comercial.
Sin consecuencias.
Sin ser castigado con el desprecio,
humillado,
o medicado por la ciencia,
por caminar libre de los criterios
y de cualquier otro deseo que no sea mío.
Poder amar con cada célula
el universo que habito
y mi lugar en aquel ciclo imperecedero.
Dañado, herido, imperfecto.
Que belleza erradicar los fracasos.
Poder reír con lo que muere
y llorar con lo que nace.
Veintitrés de Febrero del dosmilveinticinco
Somos rocas entre las olas.
Arenas entre las huellas.
Cadáveres recién nacidos.
Soy las decisiones que escogí.
Seré las decisiones que escoja.
Fui decisiones obsoletas.
No todas mías.
Pero todas mías.
El rumbo existe,
es solo que las señales están ocultas.
Están en la música, en las personas, en el silencio.
Cuando hallas una señal empiezas a rastrear.
Y así es como nace el rumbo.
Hay tiempo para perderse.
Hay tiempo para caer
Hay tiempo para levantarse
Aun hay tiempo para vivir.
Siempre va a haber tiempo para vivir.
Y para soñar.
Es solo que los sueños van cambiando
las historias se olvidan
y el camino nunca es el mismo al del día anterior.
La fuente no es el pasado.
La fuente es tu cuerpo.
Permitir que mude su piel
y revelar la nueva con otros diseños y colores.
Permitir que las cosas se transformen,
que envejezcan,
que se gasten.
Y que luego de un tiempo impreciso
terminen muriendo.
Paz.
Quince de Noviembre
Se abre una puerta donde había un muro.
Puedo observar la luz que surge del otro lugar
iluminando mi cara, mis manos
revelando el cubo que habito, con su pequeña ventana
que da a un pequeño patio en una noche sin estrellas.
Tímidos pasos me acercan
Dos palabras encadenadas
se suceden interminablemente en mi interior.
Quien soy
Quie so
Ques
Q S
Siento la vibración del susurro
enlazado con el agua de mi cuerpo.
En armonía. En silencio.
me acerca a la luz, a lo desconocido.
La paz no está en la respuesta.
La verdad está en la pregunta.
Lo ficticio.
El reflejo detrás de mis ojos.
Mis recuerdos, que tienen vicios.
Errores que lo hacen insostenible.
No tengo fuente confiable
para resolver el enigma
de lo que fui.
Lo real.
Soy lo que trasciende entre dos espacios.
Oscuridad a luz.
Luz a oscuridad.
El viaje es en el primer sentido.
El retorno, quien sabe,
no necesito saber mas.
Persistir en la respuesta equivocada,
es regresar el cubo.
Crear una respuesta diferente,
es sentarse en la cama.
Consagrase a una nueva identidad
Es ocultar la ventana.
En cuerpo y alma ver la puerta
Voluntariamente cerrarla
y persistir en la oscuridad.
Eso es responder quien soy.
Sentir cosquillas en la piel.
Sentir fatiga en las rodillas.
Y el calor de la luz a ojos cerrados.
Es callar.
Quisiera llevarte conmigo
en mi transición.
Y a la vez dejar el dolor
de equivocarme de ser y existir,
pero no se puede vivir en contradicción.
Así que sea donde sea que estés,
el cubo que te refugie
y las ventanas que te entretengan
deseo una puerta para ti.
En esta situación espacio temporal
Insignificante en la escala cósmicaQue hermoso es el otoño,
desde una banca del parque de Los Reyes.
Que hermoso es observar la sucesión de las cosas.
Las aves escarbando el barro.
El agua del río fluyendo.
Los caminantes de un lado al otro marchando.
Quisiera quedarme un tiempo y descansar,
del tormento de los pensamientos
(como si uno pudiera).
O al menos de la agotadora interacción humana,
que encontró su avaricia en la tecnología.
Tan solo eso, respirar.
La misma brisa que transporta la hojarasca.
Mezclada con el humo de los tubos de escape,
los virus respiratorios, la tierra removida,
y vaya saber uno que más.
La bendigo.
Si pudiera besaría el aire que entra y sale de mi cuerpo,
aquí en este oasis de Abril.
Bendita la tierra que me impide la caída libre.
Bendita esta vieja banca que da descanso.
Benditas estas pobres palomas grises.
Amén de mi consuelo
en este viaje en circulos,
y dolores idénticos que es mi existir.
Patético, cobarde, inmerecido.
Bendigo este pequeño lapso de paz.
Y cuando termine, volveré a apretar los dientes.
Cargaré la mochila de siempre,
y huérfano de mi pasado marcharé.
Es de noche
hay ruidos diversos
el río, los grillos, algo que parece una chicharra,
gotas y geckos.
Insectos, miles de ellos, trepando los alrededores.
No se la hora. Me desvelo.
Y es que pareciera que no hay lecho donde encuentre descanso.
Siento un siseo en mi mente, en forma de voz.
Como un susurro constante, similar al río.
Puedo oír tal turbulencia,
en forma de palabras atropelladas que no pueden ser seguidas por idioma alguno.
Mis labios están sellados
y mis cinco o diez sentidos ocupados,
siendo conducidos inevitablemente al sopor.
Imágenes vienen,
puedo verme en un espejo imaginario
puedo ver mis restos
mi cara resignada y herida,
mis brazos delgados y sin vigor,
mi cáscara opaca.
Agonía reflejada en un espejo de oscuridad y selva
que aparta su mirada frente a la mía.
La noche viene por mi
con el río y sus fantasmas
con el gecko y sus tinieblas
vienen por mí
en forma de lluvia,
en forma de sueño.
Una enorme, fea y nauseabunda resaca
es mi avergonzado despertar.
Cefalea
Polidipsia
Reflujo.
El olor a cigarro y a papas fritas.
La billetera abierta y el celu perdido.
Lo peor de la resaca,
es que no es una enfermedad.
No tiene el derecho que tiene el dolor,
a ser aliviado y compadecido.
Al contrario, la resaca es una culpa
disfrazada de intoxicación.
La resaca es un castigo
disfrazado de compromiso del estado general.
Nadie toma en serio al afectado
a menos que haya sido forzado a carretear
(nunca me ha pasado).
Me fuí de fiesta siendo joven
no me detuve.
No me detuve porque no sabia qué festejaba
hasta que la persona del espejo se me hizo vieja.
¡Qué desperdicio!
Tantas fiestas, drogas y amores vividos
hoy sin mayor sentido que el de ser recuerdos,
y un consuelo pobre para mi deteriorado ser.
Y no voy a cerebrar con anhelos,
ni ha romantizar con lo que ya pasó
asi que los recuerdos quedaran en las fotos
y las fotos quedaran en algún respaldo virtual.
Mejor así que sufrir por el presente
marchando sin norte como un cadaver perfumado.
Adios desenfreno y excesos,
que no fueron tales, pero se entiende.
Gracias por paliar mi pena
lo mejor que se pudo.
Ahora a sufrir en grande
como en los viejos tiempos, con culpa.
Vieja escuela, pero ahora con mas cabeza
agüita y paracetamol.
